uma breve nota sobre a poesia :: algo por volta dos meus vinte pensei ser um poeta. Cheguei a escrever e destinar um envelope fechado, bege, lambido, para a porta de um instituto de letras em Santos, num dia quente em que me disseram ser o último para inscrição no concurso de poesia da cidade; fiz... e minha mãe de tão contente, com olhos de fogo, quis dizer, no dia, de todos os poemas lidos no palco dos vencedores como eram horríveis ― talvez quisesse dizer: “insensíveis!” ― já que para ela os meus poemas erma melhores, e "um dia seriam reconhecidos”, ela minha mãe dizia, como a minha escrita era sensível, bonita, límpida, e aí sim, eu teria já preparada a minha subida, um zé ninguém a um ilustre conterrâneo, um saudosista (ou banhista) convicto, um outro poeta do mar, adolescências... Foram-se muitos anos e eu ainda insistia, sozinho, ou com bem poucos amigos, um verso, uma quebra de parágrafo para enxertar num texto anotado de aula, um acúmulo de frases do tipo reflexo às margens de livros e xerox, garranchos em bloquinhos sem vergonha, e por aí, com tanta marginalia acumulada a poesia foi me circunscrevendo, lentamente entrando onde não era bem vista ― no caderno de graduação, nas notas e os blocos de pesquisa, nas páginas de filosofia, nos títulos das músicas que eu compunha, nos subtítulos sisudos da academia, pontos e vírgulas, na dissertação, nos rodapés, na tese “da música”, em tudo transpirava a arte da tergiversar; eram múltiplas evasivas, rodeios sem fim, enrolação das falas diante das citações vazias de pragmatismos, dos nadas que eu tomava como fortes asserções das imagens de um grande poema violentado por blocos de dizeres compulsórios que acorrentavam-me à letra fria especializada; e assim eu ia de linha em linha nada dizendo (cientificamente errático), apenas certificando-me cada vez mais de permeio a invasão da poesia em tudo que saía de mim — uma dissertação, uma tese, três artigos, muitos projetos, dois recusados por excesso de poesia, pareceristas cansados contra-os-lirismos, mais de um, disseram que meu mal era o das frases apostas, alusões, imagens, de tudo eu padecia de muita literatura e pouca ciência; para me livrar-me de uma só vez e concluir os processo a contento era ponto pacífico retornar à linha reta, à frase curta-contida-objetiva, às citações, às normas ABNT; nunca o consegui… Cansava-me no segundo parágrafo, quer de uma leitura, quer de uma tentativa de escrita acadêmica, e ainda me canso; hoje à toa…  pois nem mais preciso de tanta agonia e delírio; as sombras recolhidas mostraram-me outras paisagens por onde pervagar o meu universo mágico, semifictício, da vida.